O Patinho que Descobriu Suas Asas

No Pantanal, a maior planície alagada do mundo, onde a água espelha o céu e os jacarés dormem preguiçosos nas margens, Dona Pata chocava seus ovos com todo o cuidado.

Eram seis ovinhos branquinhos, todos iguais. Menos um. O sétimo ovo era maior, meio acinzentado, e Dona Pata achava estranho, mas chocou com o mesmo carinho.

Quando os filhotes nasceram, seis patinhos amarelos e fofos saíram quebrando as cascas, piando alegremente. Mas do sétimo ovo saiu um filhote diferente: cinzento, desengonçado, com pescoço comprido demais e patas grandes demais.

Dona Pata o chamou de Pluma.

— Que patinho esquisito — cochicharam os outros.

— Olha o tamanho daquele pescoço! — riu um.

— E essas patas enormes? Parece um palhaço! — disse outro.

Pluma tentava brincar com os irmãos, mas eles sempre o deixavam de fora. Na hora de nadar, iam na frente e Pluma ficava para trás, remando desajeitado. Na hora de comer, empurravam-no para longe. Na hora de dormir, ninguém queria ficar perto.

— Mãe, por que eu sou diferente? — perguntou Pluma uma noite, com a voz tremida.

Dona Pata aninhou o filhote debaixo da asa.

— Cada um nasce do jeito que precisa ser, meu filho. Um dia você vai entender.

Mas os dias iam passando e Pluma não entendia. Só ficava cada vez mais triste.

Quando a seca chegou ao Pantanal e as lagoas começaram a encolher, a família de patos precisou migrar para águas mais fundas. A viagem era longa — dias e dias andando sob o sol quente, atravessando campos e cerrados.

Pluma, com suas patas grandes e desajeitadas, tinha dificuldade para acompanhar. Tropeçava nas raízes, se enroscava no mato, e os irmãos riam cada vez mais.

— Olha o desastrado!

— Vai ficar para trás!

Uma tarde, Pluma parou à beira de uma lagoa quase seca e se olhou no reflexo da água. Viu seu pescoço longo, suas penas cinzentas, suas patas enormes. E chorou.

— Eu queria ser como todo mundo — sussurrou para o reflexo.

Foi quando ouviu uma voz grave e calma:

— E por que você iria querer isso?

Pluma olhou para cima. Pousado numa árvore morta, estava a criatura mais linda que ele já tinha visto: um pássaro enorme, todo branco, com pescoço longo e elegante, asas enormes e olhos gentis. Um tuiuiú — a ave-símbolo do Pantanal.

— Quem é você? — perguntou Pluma, fascinado.

— Me chamo Branca — disse a tuiuiú. — E você, pequeno, não é um pato.

— Como assim?

Branca voou para baixo e pousou ao lado de Pluma. Lado a lado, a semelhança era óbvia: o mesmo pescoço comprido, as mesmas patas longas, o mesmo formato do corpo.

— Você é um cisne, querido. Assim como eu. Alguém deve ter colocado seu ovo no ninho errado, e a Dona Pata te criou como se fosse dela. Mas você nasceu para voar.

— Voar? — Pluma nunca tinha pensado nisso. Patos não voam muito. Mas agora, olhando para Branca, olhando para suas próprias asas cinzentas, sentiu algo despertar dentro do peito.

— Suas penas vão mudar — disse Branca. — Suas asas vão crescer. E um dia, você vai abrir essas asas e descobrir que o céu inteiro é seu.

Pluma voltou para a família, mas agora carregava uma esperança nova. As semanas foram passando, e coisas estranhas começaram a acontecer. Suas penas cinzentas foram caindo, e no lugar nasciam plumas de um branco resplandecente. Seu pescoço, antes motivo de piada, ficava cada dia mais elegante. Suas asas, que pareciam grandes demais, iam ganhando forma e força.

Numa manhã dourada, à beira de uma lagoa cristalina, Pluma se olhou na água.

E não reconheceu o que viu.

No reflexo não havia mais um patinho feio e desengonçado. Havia um cisne — branco como nuvem, elegante como o vento, com asas grandes e poderosas que brilhavam sob o sol do Pantanal.

— Sou... sou eu? — murmurou, os olhos cheios de lágrimas.

Os irmãos patos, que vinham nadando pela lagoa, pararam e ficaram boquiabertos.

— Quem é esse pássaro lindo? — sussurrou um.

— É... é o Pluma? — disse outro, sem acreditar.

Pluma abriu as asas pela primeira vez. Sentiu o vento correr pelas penas. Seu coração bateu forte, e com um impulso, saltou da água.

E voou.

Subiu tão alto que viu o Pantanal inteiro — as lagoas como espelhos, os campos verdes sem fim, as garças brancas, os jacarés lá embaixo, tudo tão pequeno e tão bonito. Voou em círculos, voou em espirais, voou até quase tocar as nuvens.

Quando desceu, Dona Pata estava chorando.

— Eu sempre soube que você era especial, meu filho. Sempre soube.

Pluma aninhou o pescoço contra o da mãe.

— Eu sou diferente, mãe. Mas diferente não é errado. Diferente é o meu jeito de ser bonito.

E daquele dia em diante, Pluma viveu entre os dois mundos — nadava com a família de patos que o criou e voava com os cisnes que eram seu povo. Porque entendeu que ter dois lares, dois amores, dois jeitos de ser, não era confuso. Era duplamente maravilhoso.